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Je suis saisi par la beauté de mon métier.

Vous me direz : Peut-on vraiment parler de beauté face à la maladie ?

Je m'explique.

Hier, dans l'intimité de mon bureau, un patient m'a parlé de l'accident.

Celui qui, il y a quarante ans, a emporté sa fille. Sa voix était calme, posée presque. Mais derrière chaque mot, il y avait ce tremblement témoin du fardeau qui ne l'avait jamais quitté.
Malgré la douleur, il y avait une beauté fragile dans ses mots.

Celle d'un souvenir confié avec pudeur.

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Une peine qui, l'espace d'un instant, semblait s'alléger.

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Aujourd'hui encore, il y aura ces discussions porteuses de sens. Sur la vie, sur la famille. Sur des deuils ou des naissances. Ce métier que l’on ne peut plus faire ou ces lieux qui ont disparu.

Ces souvenirs que l'on garde précieusement, ces détails infimes qui donnent un sens aux histoires. Tous ces moments qui se croisent, qui se répondent.

Il y aura ces poignées de mains qui m’ont tant manqué en période d’épidémie, ces regards, ces silences qui disent tout. Il y aura ces corps qui parlent avant l'esprit.

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Je suis saisi par ce que je vis au quotidien. Des vies croisées, parfois abîmées par le chemin. J'arrive pour en prolonger les lignes. Sachant que tout n'est pas entre mes mains.

Mais il y a une beauté certaine dans la relation médecin-patient. Ces deux inconnus qui, cinq minutes plus tôt, ne se connaissaient pas, et qui œuvrent ensemble.

Pour une vie longue, pleine. Une vie que les malheurs chatouillent, mais n'arrêtent pas.

Être médecin, c'était un vœu fort, un rêve concret. Aujourd'hui, alors qu'on dit nos sociétés brisées, égoïstes, en perte de sens, je vois des personnes fortes et authentiques. Des équipes solidaires et bienveillantes. Des patients pleins d'espoir, qui remplissent leurs jours de joie plutôt que d'amertume.

Je suis reconnaissant à cette France qui me permet de soigner sans condition de ressource ou de naissance. Qui m'a formé sans rien me demander, sinon d'être exigeant et investi.

Je suis chanceux de faire ce métier qui a autant de sens que de beauté.

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Parfois, en fin de journée, je me retrouve fatigué après une longue série de consultations.

Les heures s'étirent, les visages se succèdent, chacun apportant son lot de préoccupations.

En tant que médecin, il est facile de se laisser happer par cette routine, de sombrer dans une mécanique bien huilée mais parfois déshumanisante.

Pourtant, il y a une réalité à laquelle je m'accroche : pour chaque patient qui entre dans ma consultation, ce moment est unique.

Ils n’ont pas à savoir que je suis fatigué, ni ressentir ma langue engourdie, ni recevoir des informations moins claires ou moins détaillées.

Souvent, c’est leur seule consultation de la journée, peut-être même de la semaine ou du mois.

Aussi, en oncologie radiothérapie, les patients viennent souvent avec l’angoisse du face-à-face avec la machine et la crainte de l’inconnu d’un traitement qui porte dans son nom un lot de représentations.

C'est un instant qu'ils ont anticipé, redouté ou espéré.

La veille, ils ont peut-être mal dormi en pensant à cette consultation ou au contraire ont-ils beaucoup d’attentes envers le traitement.

Je repense souvent à "La Chambre des officiers" de Marc Dugain, où chaque personnage, même le plus secondaire, est traité avec une profondeur et une richesse qui lui confèrent une existence propre.

De la même manière, chaque patient que je rencontre mérite cette attention, ce respect, cette écoute.

Considérer chaque histoire, chaque espoir, chaque réticence.

Ainsi, même lorsque la fatigue se fait sentir, avant d’ouvrir la porte vers le prochain patient, je me rappelle que c'est un moment important.

Et c'est cette conscience qui me donne la force de réhabiliter ma parole, de rebâtir un sourire et de me comporter comme avec le premier patient.

Il n’y a que des premières consultations.

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