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Cet été, en Bretagne, j’ai partagé une galette complète avec mon amie Marine Baousson. On sentait la crème solaire, on a débattu claquettes de plage ou birk, birk ou claquettes de plage, et surtout on a parlé du vertige que je ressentais juste avant mon grand saut dans le vide : six mois sans travail salarié, pour voir si je parviens à vivre de mon écriture. On a aussi évoqué mon livre qui allait sortir fin août, mon deuxième roman, Qui sait, aux Éditions Gallimard. Elle m’a alors demandé comment ça se passait, ensuite, la promo, en quoi cela consiste exactement. Ce que...

Una noche, en una fiesta, dos mujeres se conocen por azar. Una vive su rutina de madre soltera y profesora con una pareja circunstancial. La otra es violinista, excéntrica, sensual y culta. Habla y ríe demasiado. Es Sarah. A partir de entonces se suceden citas improvisadas, almuerzos, conciertos, lecturas, los cuartetos de Beethoven y la primavera en París. Hasta que un día Sarah dice: «Creo que me he enamorado de ti». Y se desata el amour fou, la pasión que quema a cada instante y que, como ocurre con todas las grandes pasiones, no puede acabar bien.

"Ça raconte Sarah", sa beauté mystérieuse, son nez cassant de doux rapace, ses yeux comme des cailloux, verts, mais non, pas verts, ses yeux d'une couleur insolite, ses yeux de serpent aux paupières tombantes. "Ça raconte Sarah" la fougue, Sarah la passion, Sarah le soufre, ça raconte le moment précis où l'allumette craque, le moment précis où le bout de bois devient feu, où l'étincelle illumine la nuit, où du néant jaillit la brûlure. Ce moment précis et minuscule, un basculement d'une seconde à peine.