Aujourd’hui , je vous propose de découvrir une voix.
Une voix nouvelle, fragile, nasale, oscillante.
Une voix venue de loin — de très loin — mais qu’on entendra sans doute beaucoup dans les mois à venir.

Lol Wauq n’est pas un artiste comme les autres.
C’est un homme en recomposition, une figure en reconstruction, un être en glissement permanent.

Ancien cadre de la droite dure, pilier discret des discours d’ordre et des plateaux d’analystes-sécurité, il a connu la lumière — crue, froide, cruelle — de la défaite politique.

Mais plutôt que de disparaître, Lol Wauq a choisi la mue.
Il s’est tourné vers les nouvelles causes, les nouveaux mots, les nouveaux hashtags.
Il a troqué l’autorité pour l’écoute, la virilité pour la fluidité, le latin des curés pour l’anglais des influenceurs.
Il est passé de “Travail, Famille, France” à “Trans, Inclusion, Non-violence” — sans jamais cligner des yeux.

Certains disent que c’est une opération de communication.
D’autres y voient un effondrement moral.
Lui, il parle de “chemin intérieur”, de “transition profonde”, de “prise de conscience horizontale”.

Lol Wauq, c’est un ancien député sans mandat, un prophète sans dogme, un chanteur sans voix mais avec beaucoup d’intentions.
Il se dit éco-spirituel, post-politique, inter-citoyen.
Il croit en la parole fluide, au cloud émotionnel, à la bienveillance sécurisée.

Sa musique, c’est un peu de tout : un peu d’auto-tune, un peu de repentance, un peu de LIDL, un peu de LREM, un peu de LR , de plus en plus de RN , C’est du LIDLRNEM— mais toujours avec douceur.

Ce soir, il vient nous chanter sa mue.
Son passage.
Son glissement progressif de l’ordre moral à la parole molle.
Une chanson pour celles et ceux qui ont changé… sans vraiment bouger.

Voici Lol Vauq. Voici “J’suis woke (et flou)”.
Bonne écoute. Ou pas.

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Chés Gaillards à Founettes ne sont pas un groupe. C’est une institution dans la région hauts de France .
Une friction radicale entre la mémoire orale du bassin minier et les pulsions festives post-agricoles qui irriguent encore les zones périurbaines oubliées par la géographie culturelle dominante.

Formé dans ce que les membres appellent eux-mêmes une "transversalité accidentelle" — une cantine improvisée du Salon de la Charcuterie Polonaise de Lens, en 1998 — le collectif revendique une esthétique de la dérision charnelle, entre grotesque assumé et folklore déconstruit. Leur nom, volontairement trivial, déconstruit l’onomastique populaire pour mieux interroger notre rapport au corps, à la ruralité, et à l’héritage dialectal.

Musicalement, le groupe puise dans les cadavres exquis de la tradition musette, qu’ils plient, déforment et injectent dans une trame contemporaine de proto-techno paysanne. Ils citent à la fois Pierre Schaeffer, Patrick Sébastien, et un cousin de Ronchin connu pour avoir vomi dans le tuba de l’orchestre pendant un bal de communion, geste aujourd’hui considéré comme fondateur de leur approche rituelle de la dissonance.

Leur dernier morceau, “Dragée Fuka”, est perçu par certain·e·s comme une allégorie du climat émotionnel postmoderne. D’autres y voient simplement une ode au déterminisme social cher à Emile Durkheim .

“Nous cherchons avant tout à retranscrire le « fait social » comme une entité sui generis c'est-à-dire en tant que totalité non réductible à la somme de ses parties.”

— (Moniaud, accordéoniste )

Si vous n’avez pas compris , rien de bien grave , nous vous proposons quelques réflexions d’artistes qui les ont adoubés .

« C’est Génial »( Patrick Sébastien , Mentor)

« C’est du Céline » (Fabrice Lucchini)

J’aurais adoré « Chés Gaillars à Founettes » si je n’étais pas mort (Dave)

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Il y a des gens qui écrivent des chansons comme on écrit des lettres de motivation.
Pas par envie. Par besoin.
Besoin d’exister, besoin d’être lu, besoin qu’on réponde — même pour dire non.

Rémi Lesieur fait partie de cette étrange catégorie d’acharnés qui envoient, semaine après semaine, leur petite chanson météo à Saravadio.
Toujours dans les temps. Toujours avec soin.
Il n’a jamais été diffusé.
Mais il continue.

Il a tout essayé : les couplets en vers libres, les refrains avec rimes riches, les ponts dramatiques, les envolées lyriques , les fausses joies de l’indie rock, les vrais chagrins du blues.
Il a chanté les nuages. Il a chanté le vent.
Il a même tenté de personnifier un anticyclone en personnage secondaire.
Mais non. Pas cette fois. Jamais cette fois.

Il s’est mis dans tous les costumes. Le type mélancolique. L’écolo vénère. L’amoureux transi. Le météorologue halluciné.
Il a changé de voix. De ton. De style. De nom, peut-être.
Il a fait des refrains en anglais, des intros en espagnol.
Il a imité Belin, Vianney, Stromae, Bertrand Burgalat, même Calogéro…
Et puis il est revenu à lui.
À Rémi Lesieur, avec sa voix un peu cassée, un peu traînante, qui ne plaît pas aux algorithmes, mais qui colle parfaitement à ses chaussettes dépareillées.

Il continue d’envoyer ses chansons.
Comme on jette une bouteille dans l’océan, sauf que là, l’océan, c’est une boîte mail gérée par un stagiaire non rémunéré.
Ou pire : un formulaire Google.

Il n’attend plus rien. Enfin, c’est ce qu’il dit.
Mais chaque jeudi matin, il actualise la page.
Chaque jeudi matin, il espère voir son nom apparaître dans la programmation de Saravadio.
Et chaque jeudi matin, il se dit que peut-être, ce n’est pas une question de talent.
Mais de prénom.
Parce qu’il a comme l’impression que s’il s’appelait Mouloud, ben il aurait encore moins de chance.

Et malgré tout… il chante encore.
Parce que parfois, c’est pas la reconnaissance qui te sauve.
C’est juste le fait de gueuler dans le vide.

Voici sa chanson météo du jour.
Encore une. Encore refusée, probablement.
Mais ce matin, Rémi Lesieur l’a chantée comme si c’était la dernière.
Et ça, c’est déjà quelque chose.

Au total , Il aura envoyé une vingtaine de chansons. Jamais retenu.

Toujours recalé, toujours recommencé.

Jusqu’à ce qu’aujourd’hui , il semblerait que ce soit la bonne.”

Comme quoi , il ne faut jamais désespérer

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