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„Ach, Fräulein Haslinger“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Margarete Haslinger (geboren 1903) beruht. Ich kannte Lisbeth schon lange, beim Vorsingen an den verschiedenen Landestheatern sah man schließlich immer die gleichen Gesichter. Und eben weil ich Lisbeth kannte, wusste ich, dass sie nicht stolpern würde. Lisbeth stolperte nie. Denn Lisbeth tanzte eben die entscheidende Idee besser als ich - genauso wie sie eine Spur besser sang, einen Hauch schlanker und die entscheidende Nuance blonder war.

„Die Kartoffeltänzerin“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Hannelore Ferch (geboren 1919) beruht. Tanzen war nie meine große Leidenschaft. Es war mir immer peinlich, herumzuhüpfen, als hätte ich einen Sack Flöhe im Kleid, und mich dabei auch noch von einer Horde angetrunkener Bauernburschen anstarren zu lassen. Ich war eher der Typ für vernünftige, harte Arbeit. Mit sechzehn bekam ich eine Stelle in einer Weberei, und von da an arbeitete ich praktisch mein ganzes Leben lang.

„Jennifer“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Margarete Huber (geboren 1967) beruht. Mit fünfzehn las ich einen englischen Kriminalroman. An den Namen des Autors und an den Titel erinnere ich mich nicht. Ich weiß nur noch, dass die weibliche Hauptfigur in diesem Buch Jennifer hieß. Der Name gefiel mir. In einer Zeit der Annas, Marias und Franziskas erschien er mir beinahe revolutionär. Seit damals wusste ich, dass ich meine Tochter Jennifer nennen würde, sollte ich je eine bekommen.

„Baron D’Agneau“ ist eine Erzählung von Angelika Slavik die auf Basis eines Gesprächs mit Franz Boos-Waldegg (geboren 1926) beruht. Ich kannte mich noch immer nicht besonders gut aus in Wien, als ich mich an einem Donnerstagmorgen im März 1964 auf den Weg zur Arbeit machte. Erst drei Wochen davor war ich aus Bad Ischl in die Bundeshauptstadt übersiedelt, weil mir im Hotel Intercontinental ein Job als Einkaufsleiter angeboten worden war. Zum Glück wies mir die eindrucksvolle Klotzigkeit des neu erbauten Nobelhotels schon aus mehreren Kilometern Entfernung bestechend sicher den Weg.

„Heilige Kuh“ ist eine Erzählung von Stephanie Mold die auf Basis eines Gesprächs mit Helene Haiden (geboren 1938) beruht. Mein Bruder nannte mich immer Mutters heilige Kuh. Er meinte damit, dass ich ein faules Mädchen war, im Weg herumstand und zu nichts zu gebrauchen war. Dabei waren das doch gar nicht die Eigenschaften einer heiligen Kuh, dachte ich immer, sie war vielmehr ein Symbol für die Achtung vor dem Leben.

„Ein Tormann als Stürmer“ ist eine Erzählung von Jörg Zemmler die auf Basis eines Gesprächs mit Gertraude Müllner (geboren 1921) beruht. Im Frühling des Jahres 1939 fasste ich den Entschluss, im Herbst desselben Jahres in ein Kloster einzutreten und dort eine Ausbildung zur Krankenschwester zu machen. Diese Entscheidung hatte wohl etwas mit der Scheidung meiner Eltern zu tun, aber ich wusste nicht genau, was. Vielleicht wollte ich etwas gutmachen.

Alfons Petzold (Pseudonym: De Profundis; 1882 bis 1923) war ein österreichischer Schriftsteller. Nach seinem Tod wurde der Alfons-Petzold-Hof in Simmering nach ihm benannt. Auch die Petzoldgasse in Simmering und die Alfons-Petzold-Gasse in Liesing sowie Gedenktafeln im 15. und 16. Wiener Gemeindebezirk erinnern an den Arbeiterdichter, wie auch eine Petzoldstraße in Innsbruck und Attnang-Puchheim, eine Alfons-Petzold-Gasse sowie dem „Alfons Petzold Heim“ ein Vereinshaus in Kitzbühel.

Er lag kurgemäß auf dem Liegestuhl, die ewig kalten Füße von dicken Filzdecken umhüllt und ließ sich von den warmen, guten Strahlenfiguren der Sonne die kranke Brust massieren.

Als Franz Stadler dieser nachlässigen Welt geboren wurde, schwemmte sich sein Vater, der Drechslermeister, den Holzstaub der Arbeit, den säuerlichen Geruch der armseligen, verwahrlosten Wochenstube und die heulenden Vorwürfe seines kreischenden Weibes mit Bier und billigstem Schnaps hinunter, raufte und grölte sich in der düsteren Spelunke in die Vorstadtpolitik hinein, torkelte dann schwer betrunken durch die Straßen und heulte, auf einem Randstein niedersitzend, den Mond an, der vor seinem Gesicht in einer Regenpfütze ein empörtes Antlitz zeigte.

Die schwarzen Lawinen der Nacht wälzen sich von allen Seiten auf die Erde, samtweich, und doch zermahlen sie das letzte Fünkchen Licht des Tages. Oben ihm Himmel baut sich die gewaltige Stadt der Gestirne auf, vieltürmige Häuser, strahlend erhellt von unirdischestem Licht, von dunkelblau schimmernden Straßen und Plätzen durchzogen und getrennt.

Eine lanzengroße und dürre Nonne mit einem käsigen Gesicht und modergrünen Flecken unter den Augen und an den Schläfen steht unter dem geduldigen Kastanienriesen, hat die Hände wie die Fangkrallen eines Raubtieres, das eine Beute hält, verkrampft und rattert dazu ein Gebet um das andere herunter.

Wolf Jakob Ellegast fühlte, dass er sterben musste. Auf dem Feldlager liegend, hörte er die Stimme des Frühlings in den Wäldern jauchzen. Wenn er sich mit einem verbissenen Ächzen aufhob, konnte er durch das offene Fenster die Wiesen rings um den See erblicken, wie sie immer grüner wurden. Er sah, wie die Primeln, Gänseblümchen und viele andere solcher blühenden Dinger mit ihren kurzen Wurzelfüßchen immer näher zu seinem Raubnest herauf trippelten.

Als die seit Monaten beschäftigungslose Verkäuferin Lina Berger die Not zu Hause nicht mehr länger sehen konnte, ging sie eines Morgens zu der "Frau" in der Leopoldstadt, deren Adresse sie einmal zufällig erfahren hatte.

Rede an die Filmakademie: o. Univ. Prof. Peter Patzak, Institutsleiter der Filmakademie, an der Universität für Musik und darstellende Kunst Wien, begrüßt die Filmschaffenden und Freunde der Filmakademie am 18. Juni 2009 anlässlich der jährlichen Galaveranstaltung im neu gestalteten Orang-Utan Haus, Tiergarten Schönbrunn. Dort wo viele Jahre davor die Studios der Filmakademie und das Regiebüro von Peter Patzak zu Hause waren.

Lauretta Delevo, die Lorbeerblüte, wie sie die Bauern und Anrainer des Dorfes nennen, ist geboren. Sie war noch jung und so schön wie einer der stolzen Pinienbäume im Garten der Villa zur fröhlichen Frühlingszeit. Die einfachen Menschen des Tales hatten sich unbewusst vor ihr gebeugt, wenn sie ihr begegneten. Da kam Licht aus ihr, durchstrahlte jeden Dunkeln, der an ihr vorüber schritt, und oft geschah es, dass ihr ein süßes Gebet nachgemurmelt wurde, das eigentlich für die Madonna gedichtete war. Nun liegt sie da, noch in der Lage einer ruhig Schlafenden, nur etwas strenger die Glieder gestreckt und lebensferner das Angesicht.

Im ganzen Reich des übervölkerten Zinshauses hieß die bucklige Blumenarbeiterin vom dritten Stock nur das „Armitschkerl“. Eine Erzählung von Alfons Petzold.

Die silbrige Spur des Sommertaues funkelt auf allem, was in der Sonne steht. Wo sich die weite Wiese in satter Üppigkeit an den dunklen Einsiedlerwald lehnt, umschwebt der letzte Nebel des Morgens einen schönen Jüngling. Strahlend ist sein Blick, der Körper voll Schönheit, die ein schlichter Mantel dürftig bedeckt. Am Ende eines Weges steht er und rüstet zum ersten Schritt auf einen neuen Pfad.

Wir sind mittendrin in der Drehzeit, der Drehort liegt in Mähren. Der Film heißt „1945“. Der Umgang mit Dekorationen, Kostümen, Fahrzeugen und Waffen versetzt uns in die Nachkriegszeit.

Weißt du, Verständnis kann man sich nicht ersitzen. Bewegungen entstehen natürlich nur, wenn man in Bewegung ist. Auch Freundschaften können vorbeiziehen, aber sie sollten immer wieder einlösen, was sie einst versprochen haben.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Erinnerungssplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.