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„Die Beständigkeit der Erinnerung“, hieß ein Bild, und es war mit 1931 datiert. Wieso haben Maler keine Farben an den Händen? Die Frage begann mich mit dreizehn Jahren zu beschäftigen...

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen farbigen Erinnerungen und originellen Reflexionen als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Unvergessene Bilder aus der Kindheit, Situationen, die zu Schlüsselerlebnissen wurden, außergewöhnliche Begegnungen in Wien, Italien und dem Rest der Welt, Geschichten von freundlichen Feinden und feindlichen Freunden: Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

„Kottan ermittelt: Inspektor gibt’s keinen III“ ist der dritte Band, in dem sich der Hörer direkt mit dem Major Kottan messen kann. Zehn Kriminalrätseln, in denen nur Adolf Kottan den Überblick behalten kann.

Wir sind mittendrin in der Drehzeit, der Drehort liegt in Mähren. Der Film heißt „1945“. Der Umgang mit Dekorationen, Kostümen, Fahrzeugen und Waffen versetzt uns in die Nachkriegszeit.

Weißt du, Verständnis kann man sich nicht ersitzen. Bewegungen entstehen natürlich nur, wenn man in Bewegung ist. Auch Freundschaften können vorbeiziehen, aber sie sollten immer wieder einlösen, was sie einst versprochen haben.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Erinnerungssplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Der Flug ist so lang wie jeder Flug. Ich nehme die Armbanduhr vom Handgelenk, drehe sie um und betrachte mein Gesicht in dem metallischen Kreis. Die Nase ist jetzt eine Kartoffel.

Es war Kriegsende, auf dem Augustbeton lag eine funkelnde, rote Scheibe in der Größe eines „Sechsers“, dieses Halbgroschens, mit dem mein Vater eine Zigarette anzahlte. Ich hob das Ding auf und untersuchte es.

Eigentlich war mir von Null an langweilig. Auch die Frau mit den roten Haaren, meine Mutter, stellte fest, bevor sie ins Kuckucksnest kam und somit aus meinem Kleinkinderleben verschwunden war.

"Auch wenn niemand mehr deine Bilder will, du hast sie gemalt und ich habe sie gesehen.“ Es ging mir relativ gut an diesem Julitag 1663. Ich war schwach, aber mein Geist bewegte sich. Rembrandt stieg mit kurzem Atem die Stufen zur Gasthofmansarde hinauf. Blieb einen Moment stehen. Rief nach unten: „Bring mir später Kerzen, irgendwelche Stumpen, ich muss fertig werden.“ Er betrat die kleine Kammer. Das war alles, was uns geblieben war. Ein Bett, ein Tisch, einige Spiegel, der Rest vollgestopft mit seinen Selbstporträts.

Peter Patzak, einer der interessantesten und phantasievollsten Filmemacher unserer Tage, beweist sich in seinen Drehsplitter als ein neuer Autor mit starkem, ursprünglichem Erzähltalent. Ein humorvolles, poetisch-autobiographisches Buch für Cineasten und literarische Feinschmecker.

Das Flugzeug, aus Rom kommend, landet auf der Piste vor Venedig. Die Maschine ist spärlich besetzt.

"Du verstehst so viel, durchdringst so viel und besitzt dennoch nur Dein eigenes Bild von mir.“ 1910 machte der Hauswart der Dresdner-Akademie die „Brücke“-Maler Erich Heckel, Karl Schmidt-Rottluff und den 30jährigen Ernst Ludwig Kirchner auf zwei Mädchen aufmerksam: Kinder eines verunglückten Seiltänzers, die bei ihrer Mutter lebten. Marcella war noch nicht sechzehn, Fränzi nicht mehr als dreizehn Jahre alt. Sie wurden von den Malern zu den bei Dresden liegenden Moritzburger Seen eingeladen, um gemeinsam, auf der Suche nach ursprünglicher Form und einfachem Leben, den Sommer zu verbringen.

Einst war ich Lhotta, das Leittier des mächtigen, volkreichen Palistammes der Wildgänsestation. Ich war stark wie der Seeadler, der über dem Michigansee seine Kreise zieht. Schlau wie der Blaufuchs, der durch die silbernen Wälder Sibiriens schleicht.

Auf den Feldern liegt die grüngoldene Bronze der letzten Nachmittagsstunde. Nur wenn der Wind dem Bergwald zuläuft, ist es, als spränge eine Unzahl kleiner silberner Tiere über die Wiesen.

In letzter Nacht hat der Mond mit seinem breiten, mordbleichen Stahlschwert das graue, furchtbare Nebeltier zu Tode verwundet. Dort in der Felsenmulde streckt es sterbend seine riesigen Glieder und speit seinen fliehenden, gelbgrauen, stinkenden Atem in das dunkelbärtige Gesicht eines Berges.

Es ist nicht anders: Tritt dir ein weltbewegendes Gefühl, eine formschaffende, alle Adern unseres Lebens durchsausende Leidenschaft in irgendeiner Gestalt in den Kreis deiner Alltagsteilnahmslosigkeit, dann wachst du auf wie aus einem bilderlosen Schlaf, staunst ob dieser gewaltigen Macht, die sich vor dir aufbäumt und fühlst erst, was es bedeutet, Mensch zu sein.

Neunzig Ernten rauschten vor den blauen Augen des alten Ingram in die Mühle der Ewigkeit. Neunzig Mal hielt er ein Jahr in seinen klobigen Bauernhänden wie eine scharfe Axt und hieb Kerbe um Kerbe in den hochragenden Baum seines Lebens.

„Wenn es bei euch dunkel ist, wird es bei mir Licht!“ So sprach der junge, blinde Bürstenbinder, der mein rechter Bettnachbar im Krankenhaus war. Und ein Lächeln huschte über die krankhaften Kanten seines totgeborenen Gesichtes und machte es gütig und milde.

Steht da ein Mensch, fern der Straße, einsam auf einer Wiese. Stünde er um die Zeit des Abenddämmers hier, so lehnte sein Schatten an der stahlgrauen Tannenmauer des Waldes. Aber es ist Nacht.