Ich spreche darüber, wie Heimat Identität schenkt – und warum unsere tiefste Identität nicht an Herkunft, Leistung oder Stimmung hängt.

Gott sagt: Du bist mein. In der Taufe legt er seinen Namen auf unser Leben, im Abendmahl lässt er uns seine Freundlichkeit schmecken.

Bei Gott sind wir zu Hause.

(5. Mose 7,6–12)

Ich spreche über Simon Petrus, leere Netze und ein Wunder, das tiefer geht als voller Fang und volle Boote.

Jesus gibt Petrus nicht nur Fische. Er führt ihn dahin, sich selbst ehrlich vor Gott zu sehen. Und genau dort spricht Christus sein Evangelium: Fürchte dich nicht.

Das eigentliche Wunder ist nicht zuerst, dass Gott unsere Netze füllt, sondern dass ein hartes Herz weich wird und ein sündiger Mensch Gnade hört.

(Lk 5,1–11)

Ich spreche darüber, wie Christus nicht nur durch Worte hörbar wird, sondern auch durch ein Leben, das von ihm spricht.

Die erste Gemeinde bezeugt die Auferstehung mit großer Kraft – und Barnabas zeigt: Trost bleibt nicht bloß ein schönes Wort. Trost bekommt Hände, Zeit und Opferbereitschaft.

Wo Wort und Leben zusammengehören, wird das Leben selbst zur Kanzel.

(Apg 4,32–37)

Ich spreche über den Aaronitischen Segen – eines der ältesten und schönsten Segensworte der Bibel. Gottes Segen bewahrt nicht vor jedem schweren Weg, aber er verspricht seine Gegenwart. Nicht unsere Erinnerung trägt den Segen. Gottes Name trägt uns – damals, heute und auf dem Weg, der vor uns liegt. (4. Mose 6,22–27)

Ich spreche über die Einheit, für die Jesus betet.

Nicht Gleichmacherei. Nicht Harmonie um jeden Preis.

Sondern Einheit in Christus - unter seinem Kreuz, aus seiner Wahrheit und seiner Liebe.

(Joh 17,20-26)

Ich spreche darüber, wann ein Gottesdienst wirklich beginnt.

Nicht, wenn alles vorbereitet ist – sondern wenn Gott selbst einzieht.

Wo er gegenwärtig ist, da wird aus Vorbereitung Fest.

(2. Chr 5,2–14)

Ich frage: Wo wachsen Christen wirklich?

Nicht im Umfeld. Nicht aus sich selbst.

Jesus sagt: am Weinstock.

Christsein heißt: an ihm hängen, aus ihm leben und durch ihn Frucht bringen.

(Joh 15,1–8)

Ich spreche über eine Geschichte, in der Gott nicht vorkommt – und doch alles trägt.

Im Buch Ester wird nicht gebetet, nicht gedankt, nicht geglaubt.

Und trotzdem wendet sich alles.

Vielleicht ist Gott nicht abwesend.

Vielleicht ist er nur nicht benannt.

Glaube beginnt im Erinnern.

(Est 9,20–10,3)