a segunda noche de soledad había llegado, y Clara estaba bajo las sábanas, aún sintiendo el eco del placer onírico. El teléfono vibró en la mesita de noche. Era Pedro.

Respiró hondo y atendió. "Hola, cariño. ¿Todo bien por allá?"

"Hola, mi vida," dijo la voz de Pedro, resonando a través del altavoz del teléfono. Su tono era inusualmente cariñoso, quizás por el whisky de avión o por la melancolía del hotel de negocios. "El viaje fue un horror. No sabes lo mucho que te extraño."...

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La noche siguiente, Clara se propuso un descanso. El exceso de placer de la noche anterior, la maratón de la "Doble Cartelera," había sido gloriosa, pero la había dejado exhausta. El Titán y el pequeño succionador descansaban en el buró; la aplicación de adultos estaba cerrada. Era noche de recuperación.

Sin embargo, su cuerpo no opinaba lo mismo...

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El silencio de la casa era glorioso. Pedro se había ido el fin de semana por motivos de trabajo, dejando una nota prolija con instrucciones sobre las facturas y las alarmas.

Pero para Clara, su ausencia era una cortina de terciopelo que separaba la rutina de la liberación. El día transcurrió en una niebla de anticipación, con un único pensamiento brillando en su mente: la noche.

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El día después de la llegada del "Titán" había traído una oleada de euforia, seguida de una resaca de pudor. Clara, inusualmente avergonzada por la intensidad de su última experiencia, decidió decretar una tregua a su arsenal de placer. El Titán regresó a su bolsa de seda, y el cajón del buró se cerró.

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uince días de espera habían parecido quince siglos. Clara había seguido el rastreo del paquete con una devoción casi religiosa, revisando su correo electrónico cada hora. El temor constante era doble: que Pedro lo interceptara, o que el servicio de mensajería no lograra ser discreto.

Finalmente, el jueves por la tarde, un mensaje de texto. "Paquete entregado. Dejado en el porche, discreto."

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El regreso a la rutina fue un aterrizaje forzoso. La casa, antes un santuario de secretos, ahora parecía encogerse con la familiaridad. Pedro estaba de vuelta en su sofá, inmerso en un documental sobre la logística de las criptomonedas. El olor a sal y jazmín del resort había sido reemplazado por el aroma a madera pulida y aburrimiento.

Clara subió a la cama temprano, sintiendo que la energía solar y acuática que había acumulado durante las vacaciones comenzaba a evaporarse. Su pequeño succionador, el campeón de la azotea, yacía en el buró. Lo tomó, pero sintió un hastío. Había superado su necesidad de concentrar el placer; ahora anhelaba llenura, profundidad, una presencia que vibrara.

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El sol de la mañana caribeña aún era gentil, un oro pálido que prometía calor. Clara se despertó sintiéndose renovada y peligrosamente satisfecha. Pedro seguía profundamente dormido, exhausto por una noche de trabajo que se había prolongado hasta las tres de la mañana. Su sueño era la señal de Clara para su ritual matutino de soledad.

Se puso la bata de algodón del hotel y subió silenciosamente las escaleras que conducían a la terraza privada.

El espacio era un paraíso en miniatura: camastros acolchados, una pequeña piscina de inmersión y una vista ininterrumpida del mar turquesa. Clara se acomodó en el camastro más soleado y cerró los ojos, dejando que la brisa marina le acariciara la piel.

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Clara continúa con el descubrimiento de su sexualidad, esta vez a través de una reconfortante sesión de masaje que culmina con una explosión de placer en la intimidad de un jacuzzi solitario a la luz de la luna.

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