Incinerar os neurónios numa última ideia vã



Duchamp é um podcast que mija de pé e onde calha. Humor, vandalismo poético, pilhagem e pichagem em horário pós-laboral.



Bio provisória do ventríloquo do podcast, o excelso banana Roberto Gamito:

Roberto Gamito é mais um repetente da escola da vida. Em tenra idade, foi puxado pela orelha pela mãe após ter profanado uma estátua com mijo. Desafortunadamente, não nasceu numa família de activistas e foi castigado com mil e uma palmadas no rabo. Segundo fontes minimamente seguras, ficou com as nalgas a parecer uma Xerazade, as quais, se falassem, teriam um sem-fim de estórias para contar.

A farpela de humorista não lhe assenta bem, e sempre que pode anda nu com um gorro na piça. A piça, tal como o velho, não se dá bem no frio. Prefere a verdade ao riso, o pensamento à gargalhada e o bitoque à sopa. E o silêncio a esta frase disparatada. Depois do exílio na universidade, regressa a Paris em 1974 para ver a revolução portuguesa da varanda com os seus binóculos. Dez anos depois sucede, infelizmente, o seu nascimento.

Viveu na obscuridade e sem um tostão, qual albino de classe baixa, mas a sua obstinação fez com que ele alcançasse um estatuto invejável — o anonimato, pese embora tenha ganho momentâneo destaque com a obra Elogio ao Escroto. É crente na santa trindade cu, mamas e pipi.

A sua inscrição tumular dirá tudo o que precisamos saber sobre este selvagem: “Mas que merda vem a ser esta?!”



Para bem de uma relação que não existe, solicito as vossas dispensáveis 5 estrelas no Spotify.



Instagram:

⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠https://www.instagram.com/robertogamito/⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠⁠

Substack:

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No Camarote da Interpretação



Duchamp é um podcast que mija de pé e onde calha. Humor, vandalismo poético, pilhagem e pichagem em horário pós-laboral.



Bio provisória do ventríloquo do podcast, o excelso banana Roberto Gamito:

Roberto Gamito é mais um repetente da escola da vida. Em tenra idade, foi puxado pela orelha pela mãe após ter profanado uma estátua com mijo. Desafortunadamente, não nasceu numa família de activistas e foi castigado com mil e uma palmadas no rabo. Segundo fontes minimamente seguras, ficou com as nalgas a parecer uma Xerazade, as quais, se falassem, teriam um sem-fim de estórias para contar.

A farpela de humorista não lhe assenta bem, e sempre que pode anda nu com um gorro na piça. A piça, tal como o velho, não se dá bem no frio. Prefere a verdade ao riso, o pensamento à gargalhada e o bitoque à sopa. E o silêncio a esta frase disparatada. Depois do exílio na universidade, regressa a Paris em 1974 para ver a revolução portuguesa da varanda com os seus binóculos. Dez anos depois sucede, infelizmente, o seu nascimento.

Viveu na obscuridade e sem um tostão, qual albino de classe baixa, mas a sua obstinação fez com que ele alcançasse um estatuto invejável — o anonimato, pese embora tenha ganho momentâneo destaque com a obra Elogio ao Escroto. É crente na santa trindade cu, mamas e pipi.

A sua inscrição tumular dirá tudo o que precisamos saber sobre este selvagem: “Mas que merda vem a ser esta?!”



Para bem de uma relação que não existe, solicito as vossas dispensáveis 5 estrelas no Spotify.



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