An einem sonnigen Nachmittag steht ein Vater plötzlich nicht mehr da, wo er eben noch stand. In diesem Moment kippt etwas, das lange als selbstverständlich galt.

Mein Vater, meine Eltern sind nicht die unsterblichen Übermenschen, für die ich sie gehalten habe.

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Eine Tür im jüdischen Viertel von Prag. Ein deutsches Wort, das ins Englische eingewandert ist, drei kurze Worte, eine Aufforderung. Was bedeutet es eigentlich, ein guter Mensch zu sein – und wo hört die eigene Meinung auf, wo fängt das Leugnen von Fakten an?

Fakten sind keine Meinung.

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Ein Café-Tisch, zwei Stühle nebeneinander statt gegenüber, der Blick nicht beim anderen, sondern auf der Straße. Warum setzen wir uns so hin, obwohl wir doch zusammen hier sind? Und was genau suchen unsere Augen da draußen eigentlich?

Während ich selbst sehe, bin ich zugleich der Gesehene.

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Elf Minuten am 11. August 1999 im Garten, meine Eltern neben mir, eine Pappbrille auf der Nase – und dann Wolken über Hamburg, die uns fast alles davon nahmen. 27 Jahre später verdunkelt sich die Sonne wieder, und niemand schaut mehr hin.

Für wenige Minuten legt sich Dunkelheit über meine Welt.

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Eigentlich sollte hier ein anderer Text stehen. Aber am Rande des Christopher Street Day in Berlin ist eine Frau gestorben, und keinen Tag später stand schon fest, was daraus folgen soll: mehr Befugnisse, mehr Überwachung, weniger Datenschutz. Ich habe stattdessen die Zahlen nachgeschlagen. Kleiner geworden ist meine Wut dadurch nicht.

„Sie säen Angst und Zweifel und wir beginnen selbst, unsere Gesellschaft zu zersetzen."

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Supergirl läuft seit Wochen im Kino. Die Bewertungen brechen direkt zu Beginn ein. Und ich sitze vor den Zahlen und frage mich, ob das wirklich am Film liegt – oder an etwas anderem. Eine Studie mit 383 Millionen Datenpunkten hat eine Antwort. Ich bin nicht sicher, ob ich sie hören wollte.

Und meiner Hypothese nach ist der Störfaktor im System, dass wir hier einen Superheldenfilm mit einer Frau in der Hauptrolle sehen.

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Irgendwo zwischen zwei Stationen, im Rumpeln eines älteren Waggons auf der U1, weint eine fremde Frau. Alle schauen weg — Kopfhörer, Smartphones, der eigene Blick ins Nichts. Was braucht es, damit Menschen in einem solchen Moment hinschauen? Und was passiert, wenn sie es tun?

Doch das Gefühl, wenn eine fremde Person in unserem direkten Umfeld weint, dafür haben wir kein eigenes Wort.

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An manchen Tagen ist da dieses leise Gefühl: Wo sind denn alle? Nicht dramatisch, nicht laut, eher wie die Feststellung, dass es stiller geworden ist, ohne dass man sagen könnte, wann genau das passiert ist. Und dann die unangenehmere Folgefrage: Bin ich geghostet worden? Oder sind die anderen einfach gerade auf einer anderen Umlaufbahn?

Einen Punkt verpasst man nicht, den hat man nur selbst im Kopf.

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