Numa feira de livros, ouvi um escritor consagrado contar que aos onze anos ganhou uma máquina de escrever do pai. E não consegui evitar — era a minha própria história sendo contada por outra boca.

Porque aos 14 anos, meu pai também chegou em casa com um objeto estranho e pesado. Colocou na mesa, olhou pra mim e disse:

— Ela é sua. Agora você não precisa mais escrever à mão.

Mas o que eu não sabia naquele dia era o quanto aquela máquina de segunda mão havia custado — e o quanto aquele gesto simples dizia sobre o que ele acreditava sobre mim.

Essa é a lembrança que trago hoje ao redor da nossa fogueira.

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