L'estate, a Milano, inizia sempre ad agosto. I tram sferragliano solitari tra i caselli di Porta Venezia e l'afa soffoca ogni rumore. Ma una mattina, nel dedalo di vie dietro corso Buenos Aires, una nenia straniera si diffonde nell'aria ovattata. Om Sarveshaam Svastir-Bhavatu: possa esserci felicità in tutti. Proviene dal portone socchiuso di un palazzo elegante. Oltre, si intravede un giardino zen: è l'ingresso del White Lotus, un centro spirituale. Un'oasi di pace e serenità, almeno in apparenza.

All'improvviso, però, la quiete si incrina. Il canto è interrotto da un grido. Una giovane donna, raccolta in meditazione, si alza, si contorce, poi crolla a terra. Quando i medici arrivano sul posto, per lei non c'è più nulla da fare. Ne viene decretato il decesso. Davanti al portone di via Nino Bixio si precipita l'ispettore Amanda Visentin, la Ducati ancora calda di asfalto e una ciocca rosso Tiziano che sbuca dal casco. È la migliore detective della città: ha un olfatto fuori dal comune e qualche problema di carattere dovuto a un passato difficile da seppellire. Oltre le porte del centro la attendono un muro di segreti e una comunità compatta, guidata da un ipnotico e ambiguo santone. E c'è qualcuno, nascosto nell'ombra, che tiene gli occhi puntati su di lei.

Geraldina Neri firma un giallo denso, sensoriale, immerso in una Milano magnetica e contraddittoria. La morte non medita è un romanzo che scava nelle crepe della mente e nei diversi volti della manipolazione, aprendo nuove e sorprendenti prospettive per il giallo metropolitano.